Compositor: Chris Corner
Sua pele prateada, que rasteja no rítmo,
sua como primavera, me leva de volta ao desejo de morrer
E todas minhas epifônias que me marcaram e quebraram meus joelhos
confirmam-me no desejo de morrer
Terror de graça, uma expressão pura de gravidade
lágrimas que puxam eles para o desejo de morrer
E todos nossos acessorios que concentram a dor e provocam
se juntam a eles com o desejo de morrer
Estamos fingindo?
Estamos fingindo?
Estamos fingindo?
Eu gosto de fingir
Somos maquinas obsoletas, sozinhas com indulgencia simbiotica
e se nós cavarmos fundo, o circuito se queima, torna-se uma repetição neurótica
Mas sua pele prateada eleva minha dor
e me lembra que você vale
A insanidade de todo o mundo, os coraçoes sangrando e tragédias
não vão me distrair do desejo de morrer
Estamos fingindo?
Estamos fingindo?
Estamos fingindo?
Eu gosto de fingir